Está oscuro y no se ve nada, pero escucho la pequeña cuchara de acero golpear contra la taza de café; doy vueltas con ella, mientras huelo una tetera de hierro forjado sobre la mesa, que impaciente lanza vapor sobre mi rostro. El azúcar que reposaba en el fondo del recipiente se marea en remolinos líquidos, volando en círculo hacia la superficie, otro suicidio. Y entonces, desde una emisora no encontrada en el dial, una voz amenazante y rota surge del altavoz apoyado en la pared, al otro lado de la mesa: "Si puedes, levántate." Y vuelvo a dar vueltas, aunque el azúcar ya no repose.
