Mapas de Venn

emite un poder tangencial al fulgor que enciende el crisol repleto de individuos, disyuntivos de sí, fuera   

de espacio_

Contra el mapa

"Habría que volver a nombrar el mundo y saber que el mapa no puede jamás acabar de nombrar ni dibujar, porque el mapa, intento absurdo por ordenar el espacio, que es tanto como decir el sujeto, quien ha vivido un delirio de control sobre el mundo y sus fronteras artificiosas, nunca está del todo terminado". 

 Estrella de Diego
(Contra el mapa, Siruela)

Reflexions sobre el #25N

1. Vectors

De totes les conclusions que llegeixo i escolto sobre els resultats electorals d'aquest 25N, les més agosarades i crec que eufòricament errònies són les que provenen de Madrid: ara mateix 74 diputats del Parlament català (no compto amb l'ambigüitat misteriosa d'ICV) representen a una ciutadania plena de desafecció i descontent extrem en vers l'estat espanyol, a qui els agradaria veure la independència de  Catalunya com a resposta a aquest sentiment. La desafecció en vers l'estat espanyol (amb independentisme, federalisme o autonomisme) té una representació més gran encara. Els dos grans partits espanyols han perdut posicions en el Parlament català. A l'estat espanyol no existeix un únic vector unidireccional, encara que el pretenguin (re)conduir per vies ferroviàries d'alta velocitat. Senyors, el vector català no s'ha aturat.

2. Centralisme

Maria Dolores de Cospedal ha comparegut i opinat (des de Madrid) abans que la cap de llista del Partit Popular català, Alícia Sànchez Camacho.

3. Xenofòbia amagada

Cal recordar que la formació política Ciutadans va pactar l'any 2009 amb la plataforma europea d'ultradreta de tendència xenòfoba anomenada "Libertas". Ciutadans no només no és una formació d'esquerres, com es pretén vendre, sinó que a més juga políticament de forma diabòlica i perillosa amb el tema de la llengua o amb els ajuts públics a la cultura.

4. "Odiar lo catalán"

Continuo molt preocupat en observar la virulència (i odi) amb la que sovint m'arriben missatges des de fora de Catalunya, molts de persones a les que admirava: la capacitat intel·lectual de la persona no sempre està a l'alçada de les circumstàncies: hi ha gent que ha aplaudit davant el meu rostre la pintoresca actuació protagonitzada pel Sr. Tejero, o l'actuació matussera, funcionarial i predemocràtica de la Policia Nacional (amb independència de la culpabilitat o no dels presumptes estafadors).

5. Persona

Un país es construeix per les persones, senyors de CiU, PSC i PP: la genuflexió davant els mercats financers, davant Merkel, davant l'austeritat, destructiva de creixement, és una bandera de buidor. El gran èxit i l'alegria més gran (i perquè no dir-ho, un factor diferencial català respecte l'estat espanyol) és l'arribada de la CUP al Parlament: un èxit i una demostració de força de LA GENT. ¿Tanta por fan conceptes com la transparència, la redistribució equitativa de la riquesa? Aquí han de quedar recollides les dificultats del dia a dia d'una amalgama de persones que necessiten de l'ajuda del sistema, i no de què aquest li suposi més problemes. Els moviments socials que han sorgit a les plataformes veïnals, a les places i als carrers dels municipis de Catalunya (des de fa molts anys, quelcom del que sincerament crec, torno a dir, la resta de ciutadans de l'estat espanyol haurien de prendre bona nota) tenen veu, força. La gent ha de ser la única il·lusió a l'hora de construir el nostre país.

6. Atolondrats

Em preocupa la incapacitat de l'esquerra per caminar units. ERC massa supeditada al catalanisme oportunista convergent, ICV poc proactiva a l'hora de buscar ponts i nous horitzons en aquests tres anys de retallades i revoltes socials.

7. Miquel Martí i Pol

"que tot està per fer i tot és possible"

Jonas Mekas sobre Robert Bresson [poema a "Une femme douce"]

"Une femme douce" es un film sobre diagonales. Ángulos diagonales. Miradas diagonales. Sobre ojos que nunca llegan a encontrarse. Una película que no tiene una sola toma frontal. Una película sobre espacios restringidos. Sobre el sonido de puertas que se cierran. Sobre el sonido de los pasos. Sobre el sonido de las cosas. Sobre el sonido del agua. Sobre miradas tímidas. Sobre miradas inconclusas. Sobre el sonido del cristal. Sobre la muerte que nos rodea. Sobre la luz cayendo sobre los rostros. Sobre luces en la oscuridad, cayendo sobre los rostros. Sobre sangre en la frente. Sobre discos que no suenan hasta el final. Sobre una blusa blanca. Sobre el azul. Sobre flores cogidas y nunca llevadas a casa. Sobre el rugido de los coches. Sobre el rugido de las motocicletas. Sobre el verde. Sobre como la vida y la muerte se entrecruzan. Sobre manos dando y tomando. Sobre manos. Sobre luces en la puerta. Sobre luces tras la puerta. Sobre puertas abriéndose y cerrándose. Sobre lámparas que se encienden. Sobre el marrón y el amarillo. Sobre el amarillo. Sobre miradas indirectas. Sobre miradas. Sobre una mirada pacífica. Sobre discos inacabados. Sobre puertas que se abren y se cierran. Sobre puertas que se abren con suavidad. Sobre puertas entreabiertas. Sobre personas que están tras puertas de cristal y miran hacia el interior. Sobre la esperanza ilusa. Sobre la esperanza. Sobre una ventana que no conduce a la vida. Sobre un asiento en un coche rojo. Sobre el escaparate de una tienda roja. Sobre permanecer tras una puerta, mirando hacia el interior. Sobre una cama verde y unas cortinas verdes. Sobre una sonrisa feliz en el espejo, para una misma. Sobre ojos que no miran ni aunque se lo pidan. Sobre el sonido del metal. Sobre el sueño. Sobre dos vidas diagonales.

Jonas Mekas sobre "Une femme douce", de Robert Bresson.

Fuente: http://intermediodvd.wordpress.com/2012/05/03/mekas-sobre-bresson/

Ballard poema

El urinario y Ernest Lluch

Se despistó, aquella tarde se despistó. 

Creo que era jueves, o puede que viernes, pues su historia de las doctrinas económicas era cualquier cosa menos apresurada o impaciente. Lo era tanto que aquella tarde se despistó, como decía, y en un loop académico impartió la misma lección que en la clase anterior. Los murmullos divertidos iban trazando una curva creciente, hasta que desde la tercera o cuarta fila de aquella clase de 3º de Economía le interrumpí, le avisé de su salto atrás en el tiempo. Él arqueó las cejas, sorprendido de que no le hubiéramos avisado antes, y con su proverbial humor decidió nombrarme (en aquel momento ridiculizarme) con el dudosamente honorífico título de encargado de que aquello jamás volviera a suceder. 

Y día tras día entraba en el aula, subía al estrado, y con aquellas lentes de aumento jovial, iniciaba la clase para interrumpirla, y dirigirse hacia mí en aquel paréntesis temporal y preguntarme, en silenciosa y audible intimidad, observados por 150 personas más, si había acertado con el temario o se reiteraba en lo magistral. No había rencor, solo simpatía. Incluso alguno de los días me preguntaba si todo iba bien, si teníamos alguna petición especial. 

Aquel jueves, durante la pausa intermedia de su asignatura, mientras en los servicios de la universidad miccionaba relax mi uretra, Ernest se colocó a mi lado, delante ambos de nuestros respectivos urinarios. Nos miramos con las manos en la masa, me preguntó que qué tal, que cómo iba. Le contesté rápido y tranquilo que bien, aunque cansado de una larga tarde de clases que me disponía a finalizar en un trayecto apresurado y sin cenar hacia una sala de conciertos. En Barcelona las cosas siempre ocurren en jueves, le dije, toda una verdad transparente. Y él me miró indignado, pero con la cara de indignado que pongamos pondría alguien como Walter Matthau: "¿M'està vostè suggerint que finalitzi la classe abans per arribar a temps a un concert de rock?". Sonreímos y hablamos del Barça mientras nos dirigíamos, lentos aunque más ligeros, hacia aquella aula arrinconada, antigua y horizontal de la Facultat d'Economia de la Universitat de Barcelona.

Aquella tarde, en aquella Barcelona, para sorpresa de todos, Ernest Lluch dio por concluida su clase con 20 minutos de antelación. Yo fui a un concierto.

On writing (Roth, DeLillo)

"Writing is frustration — it’s daily frustration, not to mention humiliation. It’s just like baseball: you fail two-thirds of the time.” PHILIP ROTH 

"The best metaphor I know of for being a fiction writer is in Don DeLillo's Mao II, where he describes a book-in-progress as a kind of hideously damaged infant that follows the writer around, forever crawling after the writer (ie, dragging itself across the floor of restaurants where the writer's trying to eat, appearing at the foot of the bed first thing in the morning, etc), hideously defective, hydrocephalic and noseless and flipper-armed and incontinent and retarded and dribbling cerebrospinal fluid out of its mouth as it mewls and blurbles and cries out to the writer, wanting love, wanting the very thing its hideousness guarantees it'll get: the writer's complete attention." DAVID FOSTER WALLACE on DON DELILLO

Sonic Youth, una fotografía [abstract]

El 14 de noviembre de 2011 Sonic Youth dio el que hasta ahora es su último concierto.

Hace un año que esta fotografía no deja de perseguirme. La tomé de madrugada, mientras era bombardeado por drones, zumbidos, miles de píxeles ofreciéndose: la prostitución de la imagen era mi erótica ubicuidad. La metafísica de esa fotografía (como se preguntaría Fontcuberta) es la metafísica de su sonido: silencioso, estridente, suspendido. La parálisis como perpetuum mobile: del blanco y negro al pixelado, del pixelado a la interferencia, de la interferencia al negro.

Derivas

Al lado de unas barracas que ya no están, frente a la vía de un tren desaparecido, en el inicio de la Rambla del Poblenou, con los clásicos edificios Tupolev como fieles guardianes que hoy siguen dibujando el litoral junto a alineados  hoteles de diseño, allí, decía, empecé a jugar a baloncesto, lanzando la pelota contra una señal atornillada en una esquina de poco tráfico: una fachada tangente al recuerdo anónimo que habita el cementerio.

Es ésta una esquina inacabada y no una deconstrucción de la memoria.

Es decir, una ilusión del lenguaje.