Una noche de violencia

Madrugada del viernes al sábado. Después de una apacible velada en una lejana localidad rural, rodeada de ese misterioso habitar que esconde el bosque, me dispongo a emprender el camino de vuelta. Ya es tarde y estoy cansado, pero noto una extraña sensación. La noche está especialmente oscura y el aire denso y frío desgarra las ropas. Durante unos segundos espero, y el inquietante silencio me asusta. Respiro frío y expulso vapor... ¡Vamos! El viaje en coche de vuelta incluye un tenso y extraño control policial. Quizás los cazadores también lo notan: la noche está peligrosa. Aparco mi renqueante coche en esa curva ciega y circunvalada de la gran ciudad. Abro la puerta y el chorro de aire pesado me golpea de vuelta al asiento. Coches celulares y sirenas, y gente saltando a un lado. Las prisas no son un buen presagio. Acelero el paso hacia la Plaza Real, y decido arriesgarme en buscar una línea recta que me permita llegar cuanto antes, aunque el laberinto del barrio antiguo puede conmigo. Las callejuelas estrechas hacen de improvisado amplificador de sonidos y voces incomprensibles que huyen de las ventanas y balcones, con prendas de ropa tendida como únicos testigos. Palpo con mis gélidos y doloridos dedos tensión y violencia. Más coches de policía que parecen perseguir al mismísimo diablo. Encuentro en mis pasos gente en el suelo, balbuceando trasnochados monólogos, botellas inspiradoras mano en ristre; jóvenes -niños- haciendo añicos los cristales de dos cabinas telefónicas, gente cruzando la calle a todo correr, sin mirar atrás, riendo a carcajadas; otros llorando al lado, mientras son preguntados. Se percibe el olor a violencia entre el deshecho humano y el ambiente sudoroso, entre los cruces con gente que desconfía. Llego a la Plaza, y la busco. "Vamos a casa, la noche hoy no duerme."