Principio de entropía (Eolas ediciones; 2025)

Ya se encuentra en librerías mi poemario Principio de entropía, publicado por Eolas Ediciones, y lo podéis encontrar en vuestra librería de referencia (aquí) o adquirirlo en la página web de la editorial (aquí).

En la revista literaria Zenda podéis leer 5 poemas del libro a modo de muestra.

Ha sido un placer maravilloso contar para la contraportada con las palabras de la escritora Ana Gorría, que aquí os dejo:

¿Quién nos escribe? Reseña de ‘Canon de cámara oscura’, de Enrique Vila-Matas

Enrique Vila-Matas (Barcelona, 1948) vuelve a indagar en los límites entre realidad y ficción con "Canon de cámara oscura" (Seix Barral, 2025) una meditación fragmentaria sobre la identidad literaria y el acto de escribir. Como ya hiciera en "Montevideo" (2022), el autor barcelonés incorpora elementos de la literatura de género, en esta ocasión la ciencia ficción, para integrarlos con su inconfundible estilo lúdico y referencial, dando un paso más allá en su continua exploración sobre el sentido último de la escritura.

Regresa el personaje de Vidal Escabia, ya presente en su segunda novela, "La asesina ilustrada" (1977), y cuyo proceso de escritura quedó para siempre inmortalizado en las páginas de "París no se acaba nunca" (2003). Y regresa convertido ahora en algo parecido a un replicante novelesco, sin origen ni destino, sin memoria ni aparente evolución, un avatar que solo habita el presente que le ha sido concedido, como también le ocurriera al (in)mortal Roy Batty con su creador, el Dr. Eldon Tyrell en "Blade Runner" (Ridley Scott, 1982).

"¿Quién me ha creado y con qué propósito?", parece preguntarse Vidal Escabia, una identidad móvil, una máscara intermitente que va apareciendo a lo largo de la obra de Vila-Matas y que puede ser llevada a distintos lugares y épocas sin tener que dar razones de su existencia. Alguien que, aunque pronto se nos desvele el misterio de su humanidad (¿androide Denver-7 o un simple ser humano sin atributos?), no dejará de desprender un halo misterioso a lo largo de toda la novela.

La obra se estructura en una serie de fragmentos breves –destellos, teselas, aforismos narrativos– en los que el protagonista, encerrado en una habitación en penumbra, elige al azar 71 libros de una biblioteca heredada y lee y reflexiona sobre un pasaje de ellos cada día, como si de ese gesto dependiera también su cordura, su vida, mantener encendida la llama de la literatura. Los fragmentos, construidos casi in media res, generan una lógica de ecos y superposiciones más que de linealidad. Cada uno de ellos podría leerse de forma autónoma, provocando y dispersando pensamientos, aunque todos convergen en una armonía secreta para el lector.

Estos insertos se acomodan en la página con milagrosa facilidad, al igual que ocurría con W. G. Sebald, al insertar fotografías en sus narraciones, o con David Markson, que utilizaba mecanos de aforismos como párrafos de sus novelas. Son collages textuales que no son mero adorno ni capricho, sino forma de pensamiento. Si en Sebald las imágenes se tornan en texto, las citas en Vila-Matas se disuelven entre la madeja narrativa y crean: las palabras de otros no aparecen como ajenas, sino que se funden con la voz que las piensa, que las transforma, que las hace suyas y las comparte, y hay algo profundamente conmovedor en ello, no tanto paródico ni posmoderno, sino más bien íntimo; Vila-Matas se emociona con sus lecturas, al igual que sus personajes, y se rige por la máxima de lo indecible, aquella que reza que, aunque todo esté dicho, todo es posible.

A partir de esta máxima, del estilo, se edifica la trama, una lluvia incesante de ideas que sucede en espacios interiores, entre soliloquios silenciosos, canciones y listas de reproducciones de Spotify: una novela barcelonesa y global, en definitiva, de ecos replicantes.

Los libros que irán formando el canon de Vidal Escabia no obedecen a una lógica académica ni a un orden establecido: Montaigne, Kafka, Ovidio, Musil, Ribeyro, Valeria Luiselli, Pablo Martín Sánchez, Camila Cañeque… No es una lista erudita, sino una red de afinidades. Vila-Matas no cita como quien exhibe, sino como quien construye con otros. Los lectores más juguetones podrán tratar de encontrar un verso de Antonio Gamoneda que se encuentra agazapado entre las páginas de la novela, ya para siempre un verso también de Vila-Matas.

El estilo, más sobrio y sintético pero no falto de lirismo, parece emular por momentos la voz de una conciencia artificial donde el lenguaje tuviera que despojarse de adornos y rituales. Y sin embargo lo extraño se vuelve habitual, lo inverosímil se convierte en verdad. Esa economía verbal, casi robótica, paradójicamente vuelve más humano el relato, como si estuviéramos leyendo las memorias de una máquina que ha empezado a sentir. En esta infinita ficción la identidad y el yo narrativo se dispersan en múltiples planos de voces que escuchan, transcriben, inventan: una aparición mariana en forma de voz interior llamada el Auctor, como el Pepito Grillo de Pinocho, dicta a Vidal Escabia y le propone o incluso impone escenas de una vida que, aunque por momentos pueda no parecer suya, tampoco le es ajena.

¿Quién dicta a quién? ¿Dónde termina nuestra voz y empieza la de otros? La novela, más que un juego metaliterario, es una pregunta existencial: ¿quién nos escribe? Vila-Matas insiste en esa obsesión metafísica: la del autor como figura desdibujada, como fantasma que atraviesa esa bruma insensata que es la ficción.

También hay algo de oulipiano, por supuesto, en permitir que los libros elegidos al azar por Vidal Escabia puedan reconfigurar los sucesos de la vida del protagonista. Como Georges Perec, Vila-Matas también dicta (¿el Auctor?) restricciones que ordenan el caos narrativo: el azar deviene en arquitectura secreta, una discontinuidad formada por un canon desplazado e intempestivo de libros cuya lógica, sin embargo, entra en concordia y rima con Vidal Escabia y con el lector.

Y al final de la novela, mientras pasa la vida sembrada de incertidumbres, una advertencia resuena: "Y hasta en el aire percibo el Mal indefinido que está por llegar". "Canon de cámara oscura" no busca revelar nada: es una novela que habita la penumbra, que se desplaza en silencio entre libros leídos, voces escuchadas y escenas que podrían ser sueños o residuos de otra conciencia. Leerla es como entrar en una cueva y hallar 71 pinturas rupestres dibujadas hace siglos en sus paredes. Las miramos, tratamos de descifrar un orden, pero lo que queda al final es la belleza de no comprender del todo lo que vemos, la sospecha de que leer y escribir es lo más cerca que estaremos nunca de saber quiénes somos. ∎

Sergi de Diego Mas

https://www.rockdelux.com/cultura/enrique-vila-matas-canon-de-camara-oscura

Papa

Hoy hace veinte años que mi padre nos dejaba. Esta mañana lo imaginaba sentado en el sofá, en un comedor suspendido en el recuerdo, donde un reloj de pared avanza con paciencia, como si ese fuera su único cometido. Ese espacio permanece entre la memoria y el sueño, un lugar que no pertenece del todo a ninguno de los dos y que quizá por eso me resulta tan convincente y sereno.

Lo veo, o creo verlo, con la taza de manzanilla que me preparaba los sábados, siempre caliente, nunca enfriada, conservando la temperatura exacta de la infancia, que es también la temperatura de lo intacto. Allí el sueño respira, y en cada temblor se revela su fragilidad, pero también su persistencia, porque incluso lo frágil encuentra la manera de sostenerse.

En la cocina, colgado en la pared, un calendario abierto —inmóvil y a la vez expectante— se aparece como una puerta que no lleva al pasado, porque el pasado jamás regresa como lo recordamos, ni tampoco nos lleva al futuro, que solo existe como promesa. Esa puerta se abre hacia un lugar ambiguo donde ensoñación y realidad se funden y confunden, donde lo vivido adquiere la condición de lo soñado y lo soñado la densidad de lo vivido.

Ya no distingo si recuerdo o imagino y tal vez esa sea la verdad menos ambigua de todas: dos palabras para la misma tentativa de rescate, para la misma necesidad de abrazar lo que no queremos perder.

Un beso, papa.



Review: "A IS FOR SILENCE", poems by Thurston Moore (Ecstatic Peace Library, 2025)

Ecstatic Peace Library Instagram

Thurston Moore Instagram

Known for being part of Sonic Youth since 1980 and a pivotal figure in rock and experimental music, Thurston Moore's interests have always perfectly balanced music, poetry and live performance: what we can call art. His recent collection of poems, "A is for Silence" (Ecstatic Peace, 2025), is an eloquent testament of it, a work that functions as both an intimate logbook and an aesthetic manifesto. This is true in both its content—Moore's poetry unfolds as a mosaic of scenes, images and aphorisms—and its continent, as the poems were written directly on the author's old typewriter and published in a very limited and beautiful run reminiscent of a fanzine.

Moore's poetic vision offers narrative impacts, life anecdotes, such as tour and gig memories in "Tour Diary" or  intimate confessions (not confessional poetry) in "Due for Service" or "She's in Heaven Now." However, the collection also includes poems woven from minimal flashes with an almost mystical resonance, like "Deadly Silence" (look at this beautiful autumnal breath and measured pause when reading verses like "Leaves / Thoughts sentient / Nothing more") or the poem "Lesson." 

There are also cosmic and visionary poems, like "The Coming Dimension and Acropolis Hovering Across the Memorized Landscape," where the chaos and baroque style transport us to the Beat tradition of Ginsberg, Frank O’Hara or Hettie Jones). The alternation between  brief and  expansive thoughts creates a fragmented rhythm akin to musical improvisation: the cadence of a score transferred to the page.

We can see three pillars supporting the poet's perspective: phantasmatic memories (the deceased who visit us in "Dead Friends"), music and sound as a form of transcendence, and the lyrical exploration of the everyday life, which transforms coffee, insects, or a spring walk with dogs into poetic material. In these poems, the domestic thing is charged with spiritual electricity, leaving us with a set of vibrant sensations, in a delicate and almost invisible tension between the sacred and the trivial—between synonymous extremes, oscillating from formal sobriety and economy to a verbal collage that verges on automatic writing.

As I said before one can glimpse echoes of Beat poetry, punk counterculture, and American minimalism, but all filtered through a distinct voice that sees the poem as a space of resistance against both conformity and the domestication of noise ("Why Must It Always Rain on Sunday?" or "Paperboy").

The book is also imbued with a biting sense of humor and irony that serves as a counterbalance to its elegiac density. These texts hold an awareness of life's ephemerality and the fragility we are made of, but these ideas are also presented as a vitalist gesture: "Rock n Roll / Will never / Lie" he proclaims as a declaration of faith, as the famous Neil Young verses.

The strength of "A is for Silence" lies in the unexpected, its back-and-forth between the intimate and the public, and the power of surprise. Like a show, there are moments of pure revelation and moments of wandering, of mental drifts where poetry is noise, memory, and prayer all at the same time, in a remarkable unorthodox collection of poems. Let's continue looking at this other sound form of what poetry is.

Sergi de Diego Mas

Kafka, 1 de enero

No existe en los diarios de Franz Kafka ninguna entrada escrita el día 1 de enero, lo cual me parece kafkiano. En cambio sí escribió entradas datadas con fecha 31 de diciembre, y la de 1914 es ciertamente destacable. Relata en ella algo parecido a lo que sería hacer "balance" del año que se quiere ir y confecciona una lista aunque él mismo se siente una vez más un extraño al hacerla: "No sé por qué hago este recuento, no va conmigo."

En realidad es kafkianamente comprensible lo que le ocurre, la vulnerabilidad llama a todas todas las habitaciones interiores, así que todos, en el calor del calmado hogar, caemos en la tentación, y hacemos, balance, listas, recuentos, pensando que poner negro sobre blanco nos ordenará la vida, aunque en realidad será la vida o Max Brod quien nos desordene a nosotros cualquier 1 de enero de los próximos 365 días del año.

‘Who am I’ (o la púa de Lou Reed, un poema

‘Who am I’ (o la púa de Lou Reed, un poema)

Hace 10 años nos dejó Lou Reed. En 2003, en Barcelona, me dio su púa. Con ella escribí una despedida en forma de homenaje (http://interferenciasonica.blogspot.com/2013/11/who-am-i-la-pua-de-lou-reed-articulo.html ) y con ella, de tanto en tanto, rasgueo mi guitarra. 

‘Who am I’ (o la púa de Lou Reed), un poema 

Lou Reed era el rock, la poesía, el sexo,

una línea roja pintada en el suelo.

Lou Reed era NYC y NYC su heroína.

Lou era el cuervo y el otoño,

el pozo y su péndulo.

Lou era la noche y el terciopelo,

las gafas de sol y el rubio oxigenado,

el amor en el Hudson,

el beso y el éxtasis

el día del disparo a JFK,

la confusión en las calles,

las botas de piel un domingo por la mañana,

en el boulevard de todas las fiestas.

Lou era un mensaje oculto en su música,

en los acordes furtivos,

en los acoples imposibles

porque Lou,

tú eras principio y fin,

eras la vida y la muerte

y la vida 

en una púa

otra vez.

—

Fragmento (s) de “Historia (s) del cine”, de Jean-Luc Godard (3/12/1930 - 13/09/2022)

En el fallecimiento de Jean-Luc Godard (3/12/1930 - 13/09/2022) mi humilde homenaje a su obra fílmica y un libro (y film), "Historia (s) del cine" @cajanegraeditora que de alguna manera inspiró y acompañó la escritura del poemario "Cinemascope" @ediciones_trea, y que luego supe que seguiría acompañando a mi forma de ver, a mi forma de leer y escribir. Una forma de vida. Gracias, maestro Godard.
—
«entonces
el cine
quizás ustedes comprendan un poco ahora
porque
qué decir
porque la vida es el tema
con el cinemascope
y el color
como atributos
si se es amplio de miras
la vida
yo debería decir
un comienzo de vida
un poco
como la historia
de las paralelas de Euclides
es un comienzo
de geometría
hubo
y habrá
otras vidas
basta con pensar
en un lirio que se rompe
en leones
cazados con arcos
en el silencio de un hotel
en el norte
de Suecia
pero la vida
de los demás
siempre
desconcierta
y con mayor razón
la vida pues
sola
que yo hubiese querido
poner en evidencia
para que la admiren
o la reduzcan
a sus elementos fundamentales
para interesar
a los alumnos
a los habitantes
de la tierra en general
y a los espectadores
de cine
en particular
en suma
solamente la vida
que yo hubiese querido mantener prisionera
gracias a
panorámicas
de la naturaleza
a planos fijos
de la muerte
a imágenes cortas
y largas
a sonidos fuertes
y débiles
a actores
y actrices libres
o esclavos
qué sé yo
pero la vida
se debate
peor que el pez
de Nanouk
se nos escapa
de entre los dedos
como los recuerdos
de Mónica Vitti
en el desierto rojo
de los alrededores
de Milán
todo se eclipsa
y acá
aprovecho
para decirles
como por azar
que el único
gran problema
del cine
me parece que es
dónde y por qué
comenzar un plano
y dónde
y por qué
terminarlo»
—
«lo que se hunde en la noche
es la resonancia
de aquello que el silencio sumerge
lo que el silencio sumerge
difunde en la luz
lo que se hunde en la noche»
—

La habitación propia: series de tv, cine y lectura

La lectura la entiendo como un acto de experiencia íntima que puede ser compartido, por supuesto, pero cuyo espacio es en esencia una habitación propia en la que las reglas forman parte del adn de la persona lectora.

-

Por contra, aunque compartan sensaciones, nunca he interpretado igual el visionado de una película en un cine. Incluso cuando he ido solo a la sala de proyección el gesto, el tipo de desplazamiento que me impulsaba era hacia "otro tipo" de habitación propia, más expuesta y expansiva, más compartida o celebratoria desde su propio inicio.

-

Se ha hablado y escrito mucho del efecto que sobre el cine ha tenido la llegada de las plataformas televisivas en streaming. Más allá de este debate, con la proliferación (ahora sí) de series en streaming que reproducen narraciones literarias que provienen del formato cómic (Agents of Shield, Flash, Loki, Watchmen, Wandavision, o cualquier otro producto Marvel-Disney hasta llegar a la ultima The Sandman) o de un formato más novelesco (La serpiente de Essex, El cuento de la criada, The leftovers, La maldición de Hill House, Gomorra...) se produce en mí un efecto boomerang: me gusta acudir al cómic o novela de origen para leerlos o releerlos, según el caso, aunque percibo que el esfuerzo es mayor, y creo que uno de los motivos es porque se ofrecen historias coincidentes en medios distintos, sí, pero que comparten un mismo espacio físico de disfrute: la misma habitación propia.

-

Aun así ahora estoy releyendo los cómics de The Sandman, al igual que la curiosidad me picó y leí la novela en la que se basa vagamente la primera temporada de Leftovers, por ejemplo, o la para mí desconocida "La serpiente de Essex". Me pregunto si el visionado en casa de series como The Sandman, Wandavision, Watchmen o La maldición de Hill House incentiva a que saltemos a las lectura de origen, pero a la vez me respondo casi simultáneamente: me temo que no, y esto es así debido a que las plataformas televisivas ocupan un espacio de la misma habitación propia que ocupa la lectura, ese lugar íntimo concreto con cuatro paredes, en el que ocurren cosas que nadie creería (las grandes historias personales, familiares ocurren en nuestras casas) al lado de una copa de vino o un café. No ocurre así con el cine: están las palomitas, la oscuridad de la sala, el desconocido o la desconocida que comparte contigo la fila y el asombro, las cabezadas y el miedo, el terciopelo de la alfombra y la incomodidad de las butacas. Es otro tipo de habitación, aunque propia también.

-

Creo que las series de tv se complementan menos que el cine con la lectura. Creo además que si las series de tv no buscan añadir en su excelencia un añadido de originalidad corremos el riesgo de arrinconar aún más la experiencia de la lectura. No corráis, no corramos ese riesgo. ¿Leeréis Fundación, The Sandman, Watchmen, El cuento de la criada o La maldición de Hill House? No os lo penséis y corred a vuestra librería.

“Teoría” de Vicente Luis Mora (con “La broma infinita” de DFW como invitada especial)

Al virus más democrático de este siglo 21 le siguió otro virus. La amoxicilina me hizo viajar en el tiempo llegando a aquel en el que la juventud era un médico buscando placas de pus en la garganta. En el consultorio, la visita médica era una rave y un palito de madera un castigo de Dios.

Son estos días de trabajo frenético, de estudio y exámenes, de intentos (porque cada día es un ensayo) de creación sincopada e hilvanada de un discurso que presentar a un tribunal: de eso tratan unas oposiciones alegóricas en las que el rival es más que nunca el reflejo en un espejo. 

En estos paréntesis de silencios y soledades que cada vez ocupan más páginas del almanaque (otro tipo de juventud), a veces desayuno con amigos. 

Leo "Teoría", el nuevo libro de Vicente Luis Mora, que publica la nueva y bienvenida Editorial Mixtura: la obra y el pensamiento de VLM nace siempre, creo, de la aparición de fogonazos, de la emisión de impactos hacia la atmósfera que apuntan a la heliopausa. En el principio fue la idea, después llega el microlito, el aforismo, el poema, el relato, el ensayo, la novela, la charla o el silencio. 

En esta "Teoría" se dan de forma maravillosa las circunstancias que elevan el ensayo que es toda creación a categoría de obra, de arte: la inmediatez de sus textos (su escritura tuvo lugar esencialmente en un solo día) y su espontaneidad no desparejan ni con la pausa reflexiva que transpiran ni con el desvelo progresivo de un argumento sorprendente, de la aparición de una tesis. 

"Teoría" sigue culminando en palabras las ideas que se agolpan en el misterio de Mora. El autor respira aire, inhala oxígeno y exhala dióxido de carbono expulsado ajunto a palabras y pensamientos (oxígeno mutado en ideas). 

En VLM la palabra siempre es una molécula, y en "Teoría" el conjunto conforma un discurso sincopado cuya fragmentariedad, necesaria por la brevedad, muestra una apabullante composición lógica. 

La aparición sucesiva de brillos y destellos en el libro, se me ocurre ahora, me hace pensar que la coincidencia en la imagen junto a "La broma infinita" de DFW no es tan casual como parecía. Ambas obras avanzan y crecen de igual forma, compartiendo la misma obsesión por la acumulación secuencial de argumentos, "Teoría" de VLM regida por la brevedad y "La broma infinita" de DFW regida por la inmensidad de su extensión. En ambas el lector gozará de una sucesión de impactos, de un argumento que se desvela en serie que no es, o no es sólo, un caos desordenado, sino que es un manual, una teoría del caos en el que la estructura es lineal donde no lo parece, un caos con un orden interno cuya lectura provee de oxígeno y dióxido de carbono a la vez; de sonido y silencio, de luz y vacío. 

Ambos libros intentan iluminar y narrar un mundo que no entendemos, pensar un conjunto de escenas posibles en las que poder agrietar el argumento pre-escrito y previsible para poder dar luz a las noticias de los periódicos, vibrantes y oscuras como un temario de oposiciones. La lectura acaba siendo un baile intelectual, un viaje repleto de sorpresas, las clarividencias de dos autores que hacen que una broma pueda ser pensada de forma crítica y atemporal, que pueda llegar a ser infinita, quizás la única forma de poder entenderla. 

Credo (papa); 3 de octubre de 2021

Hoy hace 16 años que nos dejó mi padre. La memoria es un caótico muro de imágenes y palabras, un laberinto que aún intento comprender. Te echo de menos y he escrito esto. Un beso, papa.

CREDO

Creo en la memoria del píxel como creo en el poder del viento sobre la tierra.

Creo en la videocámara Panasonic MC30, en figuras y rostros de clase trabajadora paseando por Mallorca y montañas suizas.

Creo en el silencio del espacio, en el no discurrir del tiempo, en la invisibilidad de la imagen, en la anestesia de una falta.

Creo en los puzzles incompletos, en las búsquedas confusas, en el Seat 127 que llega con el motor recalentado.

Creo en el tapizado del Renault 5 B-6203-FH y en el gris metálico del Opel Kadett B-5944-KZ.

Creo en la invención de la dirección asistida.

Creo en la siesta y en los sueños como creo en el reposo de la primera ley de la dinámica y en la entropía del segundo principio de la termodinámica.

Creo en la obsesión por los sistemas espontáneos y en el silencio (otra vez) de las palabras.

Creo en el desequilibrio del recuerdo y el futuro, en las vidas que ocurren en intervalos de cinco minutos.

Creo en la belleza de lo ininteligible, en la extrañeza de la comprensión, en la contradicción como variable en constante equilibrio.

Creo en todo y también creo en vano.

Creo en la circularidad de los caminos, en los campos de flores marchitas y en semillas que esperan la llegada de un momento adecuado.

Creo en el poder de la voz registrada en un magnetófono, en la radio de un coche y la frecuencia modulada, en el gol de Koeman en Wembley, en los pañuelos doblados dentro de los bolsillos, en el despertador a las 5 de la mañana, en las cañas de chocolate y crema de los sábados, en las partidas de parchís, en los clicks de playmobil y en las bolas de petanca.

Creo en el poder de una playa y en la polisemia del cemento.

Creo en el milagro de una TV en domingo por la tarde, creo en la magia de esa TV que retransmite un partido de fútbol y muestra un fuera de juego en una pantalla a rayas del Canal Plus.

Creo en el milagro de su TV.

Singladura, de J. L. Borges

Singladura

(J. L. Borges; «Luna de enfrente»)

El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.

La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.

El mar es solitario como un ciego.

El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.

En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.

De su confín surge el claror, igual que una humareda.

Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.

Cada tarde es un puerto.

Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.

¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.

La luna nueva se ha enredado a un mástil.

La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.

En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.

Trazos, lecturas y escrituras

Partituras de las "Variaciones Goldberg" anotadas por Glenn Gould.

Esquema de la crónica de Gay Talese "Frank Sinatra está resfriado"

Anotaciones de James Joyce en "Ulysses"

Anotaciones y correcciones de Gordon Lish a un relato de Raymond Carver.

Anotaciones de Don Delillo en "Jugadores"

Primera página del manuscrito de "La broma infinita", de David Foster Wallace.

Enumeración a mi padre

3 de octubre de 2018.

Vuelve el recuerdo porque nunca se aleja. Hace 13 años que mi padre nos dejaba. La memoria es un caótico muro de imágenes y palabras desordenadas, la definición exacta de un laberinto que aún intento entender.
Un beso, papa.

ENUMERACIÓN A MI PADRE

El afilador.

El viento golpea varillas de plástico en una cortina de rombos amarronados, claroscuros.

Horóscopos de piedra, la buenaventura grabada sobre una fachada blanquecina.

La rampa imposible, el ángulo imperfecto en la entrada a un garaje.

Las racholas, las tejas, la canalización del agua de lluvia hacia el depósito, y de ahí a la libre extensión que ocupa el aire, espacio entre espacios.

Los pinos, las montañas, la terraza y la playa, el embutido y el horizonte.

La existencia prehistórica del mosquito, el cemento en la superficie irregular de una pista breve de baloncesto, la orografía accidental en la petanca.

La leña cortada esperando el futuro.

Y el viento, otra vez el viento.

Me acuerdo de Roy Orbison y de ‘You got it’.

Me acuerdo de Roy Orbison y de 'You got it'. 

Conocí la música de Roy siendo yo muy joven, pero sabiendo ya que resultaría imposible por las trampas de la vida poder asistir a un concierto suyo. Sabía que no podría ver en directo a Roy, su guitarra, su voz, entonando ese tema, del que por más que buscaba en YouTube, sólo encontraba el playback que se utilizó como videoclip. Esa era la imagen que se quedaba atrapada en la retina, imperfecto e insuficiente recuerdo inventado, una imagen a la que acudía siempre que necesitaba su compañía. 

Cuando en la reedición de "Mistery Girl" se hace unos años aparecieron inesperadamente en el dvd añadido las imágenes que enlazo de estos ensayos, las lágrimas nublaron las pantallas. Lloré, sin explicarlo a nadie. Llore egoístamente, sentía que al fin Roy Orbison cantaba para mí en directo "You got it". Cuando pienso en ese concierto de Roy, uno de los mejores de mi vida, vuelve a llover sobre el teclado. 

https://youtu.be/Vtuh5OsjGms

Entrevista en la revista Librújula

Entrevista en la revista Librújula con Anna María Iglesia.

http://librujula.com/actualidad/2217-un-horizonte-es-imagen-y-metafora-como-lo-puede-ser-la-composicion-del-agua-h2o-o-un-codigo-de-barras-en-una-lata-de-coca-cola

Verano, aproximaciones (4)

Verano, aproximaciones (4). El recuerdo es un filtro.

Verano, aproximaciones (3)

Verano, aproximaciones (3). Los nuevos formatos televisivos para retransmitir partidos de fútbol sin imágenes en GolTV son sinónimos visuales de los programas de videntes como Sandro Rey, otro tipo de algoritmo del futuro inmediato, una cosmovisión del presente.

Verano, aproximaciones (2)

Verano, aproximaciones (2). Un Somniosus microcephalus o tiburón de Groenlandia podría haber vivido 392 años. Hay especies de mariposas que sólo viven un día. Así, la primera hora de vida de la mariposa equivale a las primeras 143.080 horas de vida de este tiburón de Groenlandia. Nada más relativo por hoy.

Verano, aproximaciones (5)

Verano, aproximaciones (5). Abrimos intervalos de tiempo para intentar nombrar el sueño. Llámalo noche, llámalo tiempo, llámalo, simplemente. Borges se pregunta ¿qué habrá soñado el Tiempo hasta ahora, que es, como todos los ahoras, el ápice? Y contesta. Y contesta. 

Ha soñado las formas universales. Ha soñado que a lo largo de los veranos, o en un cielo anterior a los veranos, hay una sola rosa. Ha soñado la brújula y el cristal, el cáncer y la rosa, las campanadas del insomnio y el ajedrez. Ha soñado el cero y la nada. Ha soñado el desierto. Ha soñado el alba que acecha. Ha soñado a Alguien que lo sueña. 

El sueño y la noche se funden en las preguntas, aparentes respuestas. 

Cinemascope en Diario de lecturas de Vicente Luis Mora

Vicente Luis Mora escribe en su Diario de lecturas el texto "Poesía, omnivisión, matemáticas y creatividad", en el que "Cinemascope" (Trea) se cruza con "Donde la ebriedad" (La Bella Varsovia) de David Refoyo, junto a una reseña de "La invención matemática" del gran Henri Poincaré, publicada por KRK.

http://vicenteluismora.blogspot.com/2018/08/poesia-omnivision-matematicas-y.html

"El lenguaje de código de Refoyo, inexpugnable para los legos, encuentra un eco en una escritura impenetrable puntualmente creada por Sergi de Diego Mas, que parte de la película de David Lynch Inland Empire (p. 74) para anunciar que ni todo es expresable, ni todo es comprensible, sin que deje por ello de ser estéticamente apreciable. Cinemascope y Donde la ebriedad son una de las varias puntas de lanza con que cuenta la poesía española contemporánea".

Cinemascope entre las recomendaciones de Verano de Blisstopic

Santiago García Tirado recomienda Cinemascope entre los libros del verano en Blisstopic.

http://www.blisstopic.com/libros/articulos/item/6075-libros-para-el-verano-2018

Poesía a bordo del Delorean; reseña de Cinemascope en Oculta Lit

Reseña del escritor Javier López Menacho en Oculta Lit.

https://www.ocultalit.com/amp/poesia/cinemascope-sergi-de-diego-mas-poesia-a-bordo-del-delorean/

Verano, aproximaciones (1)

Verano, aproximaciones (1). La isla como lugar finito. Pensar la fórmula y calcular el número máximo de personas por m2 que caben en ella. Condición de hipótesis restrictiva, no se permite el crecimiento vertical. Las afueras son el perímetro y el centro el núcleo. Imagen cenital de letras, sin sitio en la playa.

--

sergi

Cinemascope en El Cuaderno

Reseña del escritor David Refoyo en El Cuaderno:

https://elcuadernodigital.com/2018/06/29/cinemascope/

"Cinemascope es un tratado sobre poesía y cinematografía, sobre el arte de la combinación y el collage, la conjunción cuántica de diferentes elementos que, a priori, parecen no estar diseñados para funcionar en conjunto; de cómo mezclar a San Juan de la Cruz y a J.J. Abrams sin elaborar un complejo discurso iconoclasta o una simple –entiéndase de modo peyorativo- canción de marcado estilo punk (sólo si es punk norteamericano, de la costa este, podría tener un sentido primitivo dentro del conjunto)".

“Cinemascope” (Ed. Trea, 2018)

Es este un momento extraño y emocionante a la vez: mi poemario "Cinemascope", publicado por Ediciones Trea y con una maravillosa portada del escritor Marco Antonio Raya Ruiz ya está disponible para aquel que quiera adentrarse en él. Pienso en muchas personas, pero mención especial merecen ahora Marco, por su trabajo majestuoso, el editor Álvaro Díaz Huici, por confiar en el texto, y David Refoyo, con quien empezó todo. 

Del texto de contraportada:

«Orly, domingo. En la sala de un cine un hombre y una mujer se disponen a ver las imágenes del mundo.» Con esta premisa da inicio Cinemascope, una mirada extrañada de la realidad, de su memoria y presente. La fijación casi obsesiva por la iconografía, la cita y la referencia múltiple y cruzada, deviene en metáfora de lo absurdo, en el collage de un futuro posible, vasos comunicantes en los que encontrar ironía, amor y drama.

http://www.trea.es/books/cinemascope

Sobre VOZ VÉRTEBRA

En La Tribu.

En OcultaLit.

En Transtierros.

Voz Vértebra. Antología de poesía futura

Editado por Kriller71 y Kokoro.

Voz Vértebra, es una antología de poesía futura coordinada por Ayganim Katharmova (Ío, 7247-), tecnoendorcista del Vértice, Vultur Ánima y navegante psíquica Amnios IV, también conocida como soror dementissima o Martillo de Herejes. 

A veces se desdobla en cosa tremebunda, trilobite de neutrones, leviatana entre asteroides, monstruilla púlsar riverrante intradérmica interregna de ira fractal. Cuando eso no basta, emerge la ternura oblicua. Y así. 

Voz Vértebra es una antología de poesía y vida futura que abarca desde la segunda mitad del siglo XXI hasta el remoto e inimaginable porvenir que ocurrirá (o no) dentro de 150 millones de años. El futuro se ha filtrado en nuestro frágil presente gracias a la mediación de la antóloga Ayganim Katharmova, procedente del Xenoceno, en el octavo milenio según el cómputo humano actual. Han actuado como hechiceras y hacedoras de conjuros: Begoña Callejón, Alba Ceres, Sergi de Diego Mas, Berta García Faet, Uxue Juárez, David Leo García, Ander Gondra, Chantal Maillard, Laia López Manrique, Rubén Martín, Layla Martínez, Ruth Llana, Lola Nieto, Francisco-Jota Pérez, Raúl Quinto, Esther Ramón, Marco Antonio Raya, Antonio F. Rodríguez, María Sánchez, Regina Salcedo, Ángela Segovia, Sara Torres y Su Xiaoxiao.

IAIN SINCLAIR: PSICOGEOGRAFÍA URBANA EN EL CCCB

Crónica de la charla/conferencia de Iain Sinclair en el CCCB.
http://www.blisstopic.com/libros/articulos/item/4211-iain-sinclair

20º ANIVERSARIO DE OMEGA POR LOS MORENTES Y LAGARTIJA NICK 26/11/2016

Reseña del concierto de 20º ANIVERSARIO DE OMEGA POR LOS MORENTES Y LAGARTIJA NICK 26/11/2016, con los fantasmales versos de Enrique Morente y Federico García Lorca
http://www.blisstopic.com/live/item/5769-20-aniversario-de-omega-por-los-morentes-y-lagartija-nick-cronica

BLONDE REDHEAD EN BARCELONA 25/02/2017, RAZZMATAZZ 2, BARCELONA

Resenña del concierto de Blonde Redhead en Barcelona, para Blisstopic.
http://www.blisstopic.com/live/item/5852-blonde-redhead-en-barcelona